Ele se calou para preservar a paz.
Guardou no peito palavras que doíam, só para não ferir.
Engoliu sapo atrás de sapo não por medo, mas por tentar manter de pé um lugar que já estava desmoronando.
Foi gentil quando queria ir embora.
Foi luz quando ninguém acendia nada por ela.
Se anulou, sorriu, tentou ser a pessoa que aparava arestas, mesmo quando as arestas a cortavam.
Até que um dia o corpo cansou, a alma saturou, e a explosão veio.
Não por descontrole, mas por sobrevivência.
Só que, como sempre acontece com quem aguenta demais, a explosão virou rótulo.
E, de repente, a história escrita por quem nunca percebeu o desgaste colocou nela o papel de errada.
É assim que funciona:
quem engole tudo é chamado de forte…
até o dia em que transborda.
E quando transborda, vira problema.
Mas existe um ponto que ninguém entende:
explodir não é defeito é consequência.
E consequência não tem culpa, tem causa.
A causa?
A paz que ela tentou manter sozinha.
O silêncio que usou como armadura.
O cansaço de ser boa além do que era justo.
No final, não é ela a errada da história.
Errado é quem exige silêncio, deposita peso e depois se espanta com o estrondo.